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martes, 2 de febrero de 2016

Sociedad.

De repente sali a la calle,
todo se habia vuelto negro,
yo estaba atada a mis oportunidades,
mas bien por inseguridades,
no quería, (querían),
que lo conseguiria,
me ponían piedras en el camino,
ni tú, ni yo, ni él, 
podía conseguirlo,
quería ir al colegio sin tener
que cargar el peso pesado,
y no, no me refiero a libros,
pasar las noches cenando
con mi familia,
en vez de a oscuras con 
mi música,
y de repente salí,
porque nada,
debía derrumbarme,
yo tenía mis principios, 
y los iba a conseguir.
Porque nadie me puede
decir como debo de ser,
nadie os debe debe decir
como ser.

lunes, 1 de febrero de 2016

Que bonito es

Lo bonito que es,cerrar el libro,o pasar de página,
que alguien te diga que que quiere estar a tu lado,o simplemente que se quede,
que bonito es despertarse cada mañana,
con algún sueño en mente,con la mente despejada,simplemente feliz,
o que tienes a alguien que te empuja a levantarte, a decir, venga, vamos a por otro día mas,
que la vida son 4 letras y una frase, que en un abrir y cerrar de ojos se te va,
pero que bonito es que alguien te haga disfrutar de cada letra,que el tiempo se te detenga, de lo agusto que estas, y parezca que se hayan convertido en 16 letras y dos frases, y que te ayude a escribir este poema,
porque realmente, tu no elijes el boli, elijes la tinta, la tinta con la cual quieres transcurrir tu frase no elijes el aspecto,elijes como te hace sentir por su forma de ser.
Lo bonito que es acostarse,y soñar, soñar con un futuro, o con lo que la mente imagina,te gusta que las sabanas te tapen del frío,pero sabes que te gustaría más tener a esa persona a tu lado,para que en los días oscuros y fríos te abrace y te diga, ey,que estoy aquí.
No hay nada mas bonito que el amor, que cuando cupido elije bien,el resto del mundo no importa,quieres estar a su lado,vivir cada día como si no hubiera uno mas, porque la vida es eso, 4 letras y una frase.

Una persona es poesía.

No puedo admirar mas
a no poder, 
a una persona que escribe,
(poesía),
que le pegarían tres disparos
con una estrofa en boca,
que están al pie del cañón
sacando sus sentimientos,
en el borde del acantilado
gritando todo lo que quieren 
decir,
porque en eso consiste en 
escribir poesía,
algo que nadie entiende,
salvándote la vida a ti mismo
en un folio.

Solamente él

Ella leía poesía, 
escribía poesía,
él,leía lo que escribía,
como si fuera la mejor,
lo que ella no sabía es que
en verdad la leía entera,
sabía sus puntos fuertes,
y sus comas más débiles,
se conoce la historia de
principio a fin de su pasado,
pero sigue leyéndola,
porque su interés por ella
no lo tiene cualquiera,
porque sabe perfectamente
su forma de reir, y como hacer
que ría,
sus enfados, y sus 'que si, que te
quiero',
la forma de picarla, con un abrazo
por la espalda para terminar,
pero solamente
él,sabe como 
escribe,y como escribirla,
solamente él, 
la conoce perfectamente.

¿Quien soy yo?

Soy [M]ireya [G]il y la [L] lo dejo a tu imaginación.
Escribo y leo para escapar de mi realidad.

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